Cuando se escribe nunca se está solo. Al principio no lo creemos, lo descubrimos día tras día, viviendo, viajando. Encontrando a las personas que hemos alcanzado milagrosamente con esta leve magia de los signos sobre el papel. Claro, escribir es también una necesidad.
Algo golpea dentro de nosotros, quiere salir y hay que abrirle la puerta a la fuerza. Pero no fluye en palabras, va traducido laboriosamente en una legión de signos, que se deben enhebrar uno tras otro como perlas de un largo collar.
En este esfuerzo por llenar los espacios blancos de la existencia, de vez en cuando, necesitamos recargar nuestras armas, afiladas, en algunos casos, como navajas. En resumen, necesitamos hojas, sobres, tintas y colores nuevos. Incluso la pluma raya ya un poco demasiado el papel, ¡oh si nuestra pluma pesara menos, qué sueño si a veces volara! ¡Si lograra seguir el rápido fluir, el enredo de pensamientos y emociones!
¿Pero a quién pedir ayuda en un mundo de gente que ya casi no escribe, de almas distraídas y apresuradas? Lo necesitamos, aquí y ahora, porque estamos atrapados en medio del cemento, un ángel que nos preste una de sus plumas, algo blanco porque estamos realmente en apuros... ¿pero dónde están normalmente los ángeles?
¿En las cornisas de las casas, en los cables de luz como las golondrinas? Necesitamos un cómplice, tal vez en un lugar delicioso, justo a mitad de camino entre la tierra y las nubes. En Cesenatico, en el estudio del escritor Marino Moretti, llama la atención una inscripción: “la casa sabe que soy un escritor”. Pero no es para disculparse por el desorden, es solo para advertir que se entra en un lugar mágico, en un refugio. Entre paredes cómplices y discretas, que protegen del mundo exterior como perfectos servidores.
La tienda de Maria Lazzaroni y Maurizio Abrami es así.
Es una isla, una balsa para náufragos modernos. Pero, aunque no lo parezca, una balsa se mueve. Diría más bien que nunca está en corso Palestro, quizás nunca ha estado allí. Y mientras el río de la vida con sus rápidos ruge alrededor, allí reina el silencio. Se habla de instrumentos de escritura, de pequeñas joyas portátiles, de diminutos, cálidos prolongamientos del alma. Aquí están todos, descansan alineados en vitrinas luminosas. Desde los más económicos hasta los preciosos como joyas, pero quien escribe de verdad mira más allá de ciertos detalles. Busca el amor que encierran, vislumbra a la persona que los ha pensado, los ha construido. Percibe sus respiraciones, el sueño, el aliento de vida que los ha generado. Así acaricia los objetos, los prueba, los calienta, los admira. Sabe bien que una estilográfica es un regalo muy personal, que es un vínculo en el tiempo, entre almas que no podrán perderse. Una estilográfica con su tinta que fluye como energía vital, habla de nosotros para siempre, susurra de nosotros mientras habla a los demás, distribuyendo en un juego de ecos, de sonidos y de esperas, de refinadas cargas de tinta, nuestra sensibilidad.
Maurizio Abrami repara todo, como coleccionista de objetos antiguos propone intercambios, invita a probar nuevas sensaciones, a evaluar nuevos sonidos, un diferente roce con el papel. Como en todos los campos del arte, porque la artesanía de la escritura vuela a niveles de arte, subraya el valor, proporciona cotizaciones. Escribir no es solo una inversión del alma, tiene un lado de negocio. Pero son los consejos técnicos, las soluciones su fuerte, soluciones dictadas por la fantasía, por el amor por la música, por el continuo deseo de probar, de escribir y reescribir.
Lo difícil quizás es para nosotros, al otro lado de los cristales, en la calle. Como cuando se quiere entrar en un antiguo santuario, en un lugar del espíritu, hay que dar el primer paso, empujar la puerta delante de nosotros. Luego se abre todo un mundo nuevo y las emociones como un gas nos invaden el alma. Sabemos bien que olvidaremos ese nudo en el corazón, esa intromisión en un lugar que creemos que no puede pertenecer en absoluto a nuestra vida. Descubriremos en cambio que hemos regresado a casa, que cada momento de felicidad está en compartir. En una forma de inocencia del alma."
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